Um Bruto Muito Feio

Castle Rock é a cidade imaginária situada algures na Nova Inglaterra ou no Maine aonde Stephen King, sujeita os seus personagens a experiências extremas da ordem do sobrenatural.

«The Sun Dog», título muito mais interessante do que a sua tradução portuguesa («Um Bruto Muito Feio»), data de 1990 e tem um miúdo de quinze anos como protagonista. Kevin Delevan acaba mesmo de os comemorar, recebendo como prenda uma Polaroid Sun 660 com a qual logo decide começar a praticar o seu gosto pela fotografia. O pior é que a máquina traz consigo uma característica muito peculiar: em vez do que se coloca em frente à sua objectiva, o que as imagens revelam é um cenário sempre igual, aonde um cão de aspecto inquietante se começa a aproximar.

Para esclarecer tão estranho fenómeno, Kevin procura Pop Merrill, o proprietário de uma loja de quinquilharia, a Emporium Galorium, conhecido pela sua sovinice, pela capacidade de enganar forasteiros e por compreender os mais estranhos mecanismos mecânicos.

O que Kevin desconhece é a outra vertente da actividade de Pop: clandestinamente costuma emprestar dinheiro às enrascadas pessoas da cidade, que o detestam, mas nele sempre procuraram a bóia de salvação, quando se encontravam à beira de se afogarem. Muitos anos atrás, no início da sua vida de casado, também John Delevan, o pai de Kevin, procurara solução para a situação delicada em que se encontrara, quando, pela última vez, fizera uma aposta ao jogo.

Agora, sem Kevin o compreender, Pop está a congeminar a possibilidade de fazer um óptimo negócio com a câmara de Kevin, porquanto conhece uns quantos lunáticos, excitados com tudo quanto cheire a sobrenatural, e dispostos a pagarem-lhe dezenas de milhares de dólares por um objecto como aquele. Ao contrário o rapaz, à medida que vai tirando fotografias, só se pode inquietar com a aproximação cada vez mais intimidante do cão em causa de quem tira a fotografia. Daí que, acompanhado do pai, vá uma noite a casa de Pop disposto a estilhaçar a máquina no cepo, que aquele tem nas traseiras. É precisamente nessa noite que Pop troca a máquina de Kevin por outra, entretanto adquirida no armazém em frente, iludindo pai e filho quanto ao efectivo destino do diabólico aparelho.

O engano de Merrill é que ninguém lhe comprará o objecto e ele vê-se progressivamente possuído de um sortilégio maligno a partir do mundo sobrenatural de onde aquele cão (ou será um lobisomem?) estará prestes a emergir.

Por seu lado, Kevin tem sucessivos pesadelos, que o levam a concluir pela ilusão em que, com o pai, caíra: a máquina continua a manter o potencial de destruição, que tanto o assustara. Sem se darem conta disso, Pop enganara-os.

Quando Kevin e o pai voltam ao Emporium Galorium, eles são vistos pelo usurário, que se esconde num beco. E já é tarde demais: ele tirou a foto final e trouxe a besta para esta dimensão da realidade.

Numa sequência horrível Pop morre com queimaduras nas mãos suscitadas pela polaróide, que nelas se lhe derrete e acaba mesmo decapitado. Mas Kevin, que quase sem compreender para quê, convencera o pai a comprar outra câmara igual, consegue aprisionar o monstro na imagem oportunamente captada nesse instante. Pelo menos por ora, o monstro regressa à bidimensionalidade.

No epílogo Kevin recebe um novo computador no seu 16º aniversário. Altura em que conclui não se ter livrado da ameaça, porquanto o texto saído do processador respectivo é completamente diferente do por ele teclado. E avisa-o quanto à iminência do regresso do bruto muito feio...

Novo massacre de baleias

A ocasião era demasiado boa para ser desaproveitada por quem sempre estivera a contracorrente da História: na Islândia, a crise financeira e toda a crise de empregos subsequente levou os defensores da caça à baleia a retomar a actividade sob o falacioso argumento de se tratar de uma prática tradicional e de criar postos de trabalho.

Valha o facto de a União Europeia exigir o respeito pela moratória em vigor se acaso os islandeses quiserem integrar a comunidade.

Eis, pois, um argumento bastante válido para justificar alguns aspectos positivos da integração europeia, por muito que à frente da sua Comissão continue tão medíocre arrivista.

Por isso talvez este regresso dos baleeiros islandeses ao mar possa ter o sabor amargo de um derradeiro fôlego para um comportamento criminoso quase unanimemente condenado pelos cidadãos dos 27 países da União. E por  muito que 76% dos islandeses defendam tal massacre, desejamos que a economia os force a inflectirem essa opinião...

A Sinfonia 80 de Haydn

Em 1784, Joseph Haydn compõe uma das suas obras menos conhecidas por a ela faltar o título, que noutras das suas Sinfonias, lhes conferem acrescida identidade.

A Sinfonia nº 80 em ré menor, já que é dela que se trata, acaba, no entanto, por ter um interesse significativo na obra do compositor. Porque, se nos dez anos anteriores, Haydn aligeirara as suas composições depois de ter dado largas aos excessos emotivos do «sturm und drang», nesta sinfonia, e logo no seu começo, encontramos uma agitação febril, quase verdiana. Teria ela algo a ver com a agitada vida amorosa do compositor, então ainda a viver a relação extraconjugal com a pouco talentosa cantora de ópera Luigia Polzelli, que, a exemplo do amante, fora contratada juntamente com o seu legítimo violinista para abrilhantar os espectáculos musicais da família Esterhazy no seu célebre palácio?

Ou teria a ver com as turbulentas relações conjugais com Maria Anna Keller, quando se aproximavam as bodas de prata de uma união infeliz, já que marcada pela preferência inicial de Haydn pela sua mais jovem cunhada Theresa, enviada a contragosto para um convento?
Fosse qual fosse a razão do dramatismo desta sinfonia ela espelha bem o género romântico tão caro ao compositor.

When Time Ran Out(1980)

O Dia em que o Mundo Acabou

Que sentido fará ver um filme como «O Dia em que o Mundo Acabou» de James Goldstone, quase trinta anos depois de ter sido realizado com a colaboração de alguns intérpretes famosos na época? Além de Paul Newman e de Jacqueline Bisset, surgem os inevitáveis secundários de então (Ernest Borgnine, Burgess Meredith) ou actores mais ou menos conhecidos de séries televisivas (James Franciscus, Verónica Hamel, Red Buttons) todos conjugados naquilo que costumava ser uma das principais características dos filmes catástrofe: a participação de actores e actrizes muito conhecidos, capazes de arrastarem multidões e dispostos a traduzirem um conjunto de estereótipos mais ou menos comuns aos vários títulos do género: há o herói cínico mas de coração piegas capaz de se inflamar pela bela de serviço; acrescenta-se-lhe o ganancioso imprevidente por quem a tragédia acaba por se precipitar; e depois, nos mais secundários, há a proxeneta de bom coração, a mulher enganada até ao último momento, os pais das criancinhas que ficarão órfãs, o velho casal prestes a partilhar a sua derradeira viagem, o falsário arrependido e o policia bronco, etc, etc., muitos eteceteras.

A estrutura do enredo também é a mais comum: um início prazenteiro com paisagens de excepção e toda a gente feliz da vida. Depois, os primeiros sinais de alarme, levados a sério por uma minoria e desprezados por todos os outros. O perigoso trajecto para a salvação com muitas vítimas pelo meio e algumas vicissitudes concebidas para levar o espectador ao paroxismo da emoção. E o happy end final com o retorno à tranquilidade do início do filme.
Passados todos estes anos o filme de Goldstone serve para rever Paul Newman e lembrarmo-nos da sua participação nuns quantos «barretes» e lembrar como as plateias de há trinta anos ainda se deixavam sugestionar por histórias inverosímeis, mesmo que ilustradas pelo que de melhor se conseguia então a nível de efeitos especiais...

Um maestro diferente

Quando se trata de documentário sobre música erudita sabe-se que a assinatura de Bruno Monsaingeon é sinónimo de qualidade garantida. Como o demonstram os seus antológicos filmes com Glenn Gould.

Em 2003 ele assinou um filme com o maestro russo Gennady Rozhdestvensky, que é aliciante na forma como ele expõe a sua arte.

Logo de início ele lembra as três coisas em que Tolstoi não acreditava: na medicina, nas tarefas escolares e na direcção de orquestra. Ora, não é pelos movimentos dos braços ou pelos olhares, que Rozhdestvensky assume a direcção das orquestras: é pela irradiação de um estado de espírito algo inexplicável, que ele se define.

Nos anos vinte o regime soviético testou uma orquestra sem quem a dirigisse, mas era algo de falacioso, porquanto o primeiro violino acabava por assumir essa função. Ora, num artista, que nem sempre foi bem tratado por tal regime (era tido como demasiado formalista devido à sua preferência pela música contemporânea) é insuspeita a opinião quanto à preferência por uma certa forma de ditadura: ao contrário da que é estúpida na sua repressão odiosa, há mérito na condução persuasiva, aquela que faz crer ao dirigido a capacidade de ter livre arbítrio, mas em que as suas potencialidades são orientadas pelo director.

Atitude igualmente interessante a dele perante os ensaios das orquestras que dirige: para além de só os iniciar depois de ter as partituras na cabeça o que procura não é a reprodução do que virá a ser o concerto, porquanto deverá guardar algo de surpreendente, de improvisação para esse momento de particular intensidade emotiva.

Mas o que mais surpreende em Rozhdestvensky é a sua mímica, muito diferente da dos demais maestros: ele dá colorido ao que a orquestra toca, complementando-lhe a leitura. E aos alunos a quem procura transmitir a sua forma de interpretação no que os questiona é na essência mesma do que dizem e fazem…

Pouco conhecido no Ocidente, Rozhdestvensky muito fica a dever à inteligência com que Monsaingeon o retrata.

Leningrad Philharmonic Tchaikovsky 4th Symphony Rozhdestvens

A derradeira vingança de Caim

E assim se chega ao fim do livro de Saramago com o revoltado Caim armado em serial killer a despachar todos os companheiros humanos de Noé na mítica Arca destinada por deus a reiniciar a humanidade depois de tão lamentáveis provas por aquela dada até aí.

Será a próxima humanidade melhor do que anterior?, pergunta Caim com justeza. Porque o que está verdadeiramente em causa é esse criador caprichoso capaz de fazer os justos pagar pelos pecadores e sujeitando mesmo os seus mais fidelíssimos crentes, como Job, a tormentas indizíveis.

Incapaz de pôr termo a tão odiosa personalidade, resta a Caim anulá-lo pela eliminação da sua obra. O que equivale a uma outra forma de aniquilação de uma entidade suficientemente imerecedora para se reduzir à sua insignificância.

Extremamente bem escrito, o mais recente romance de Saramago não é dos que dele prefiro, mas é decerto um título maior de uma já de si superlativa obra literária.

ARTISTAS UNIDOS: «ANA»

No seu site, os Artistas Unidos descrevem assim o tema da sua peça agora estreada no CCB:

Uma mulher, Ana, e um homem, Paulo, em casa, num dia de descanso. Ele, apesar de tudo, irrequieto, parece que assustado, não se sabe ao certo com o quê. Ela resolve fazer um chá que o acalme mas quando voltar a entrar encontrará já outro homem, um que vem de trás, de outro tempo. E o tempo, motor de Ana, continuará a baralhar à medida que formos avançando pelos Três Dias que fazem por estruturar uma narrativa que se estilhaça e abre.

Para o final, uma mulher sozinha, chamando pelo seu próprio nome, à procura de alguém ao seu lado que justifique a existência.

No programa, que apoia a apresentação da peça, diz-se que nada se compreende de facto se se perceber o que se passa em palco. E, de facto, a obra de João Maria Vieira Mendes mistura tempos e personagens para dar dos homens uma imagem timorata perante os que se passa lá fora ou insegura perante uma mulher passível de se converter numa infiel.

Por seu lado a mulher é a figura terna, compreensiva, que busca resistir a todos os obstáculos interpostos na relação amorosa, mesmo que inevitavelmente condenada. Aonde ela se sente, de facto, insegura, é perante a filha, que se prepara para cortar definitivamente as amarras.

O cenário é básico, a representação escorreita destacando-se Sylvie Rocha no papel principal. Mas convenhamos que este é o tipo de peça que começa a desajustar-se de um tempo presente. Porque virada para o umbigo dos personagens em vez de questionar e sugerir caminhos para o que os rodeia. Nesse sentido pode-se considerar que rapidamente se esquecerá este trabalho por muito que ele se dê ao respeito próprio de quem honestamente o construiu.

Um deus malvado

Onde, em «Caim», deus prova a sua essência maligna é quando promete a Abraão que poupará sodoma e gomorra se nela existirem dez inocentes e depois as destrói pelo fogo sem atender ao facto de as crianças o serem sem qualquer dúvida. Ou quando manda Moisés matar três mil homens numa noite só porque, impacientes pela sua morosa estadia de quarenta dias e quarenta noites na montanha, se tinham posto a adorar um bezerro de oiro.

Ou, enfim, quando torna a guerra num negócio bastante rentável ao incumbir Moisés de fazer guerra a uma tribo rival. Os despojos em animais, em objectos e em escravas são pecúlio, que esse deus malvado não deixa de exigir em parcela leonina.

Diz Saramago no fim de um dos capítulos do seu romance que esse deus era tão lesto em aparecer a Adão no início da criação do mundo e tão avesso a dar-se a conhecer nestes tempos históricos mais próximos. Será pela vergonha de tudo quanto terá sido entretanto responsável?

OS GATOS DO HERMITAGE

Os gatos do Hermitage assentaram aí arrais desde que uma czarina do século XVIII decidiu trazer os valorosos espécimes de Kazan para cuidarem dos numerosos ratos do palácio. Desde então eles tornaram-se presença obrigatória nos corredores e nos jardins do museu, sendo cuidados pelos seus guardas e empregados. Excepto durante o lendário cerco de quase três anos  - entre 1941 e 1944 - quando, a exemplo de todos os demais quadrúpedes da cidade, serviram de alimento aos seus esfaimados habitantes humanos.

Lindíssimos, eles acabam por constituir uma das mais singulares imagens de marca de um museu de que só conheci o exterior, já que, quando a ele me dirigi, levei duas horas a andar ao longo dos canais da antiga Leninegrado até lá chegar, as mesmas que faltavam para a prevista hora de partida do paquete aonde então passava os dias e aonde era forçoso regressar...

um deus intolerante

Na recente polémica de Saramago com os seus detractores veio ao de cima um dos momentos do romance «Caim» em que o autor classifica deus de filho de uma senhora pouco dada às virtudes, devido ao seu comportamento brutal em sucessivos episódios bíblicos: quando leva Abrãao a quase sacrificar o único filho só para lhe testar a obediência cega aos seus ditames ou quando põe todos os construtores de Babel a desentenderem-se para não levarem por diante o ambicioso projecto de levarem a sua torre até ao céu.

Temos, pois, um deus intolerante, ao nível do alá mais fundamentalista, que tudo exige sem nada dar senão a promessa de um além mais aprazível.

Poderá ser uma leitura demasiado restrita do texto bíblico, mas nenhum crente poderá negar que Saramago desrespeita o que ali se narra. A não ser o de dar-se a liberdades criativas como a de fazer de Caim o verdadeiro salvador de Isaac, já que o anjo destinado por deus a impedir o homicídio acabara por chegar atrasado ao lugar do sacrifício.

Mas, precisamente por se tratar de Literatura - com L bem grande - ao escritor não se poderá atirar com uma pouco cristã pedra: a construção criativa é feita precisamente de quanto seja necessário alterar para dar maior substância à obra em si. E Caim acaba por se tornar num personagem bem mais interessante desde que engravidou a bela lilith ou salvou o frágil Isaac…

«CAIM»: AS PRIMEIRAS IMPRESSÕES

Há muito tempo, que leio cada novo romance de José Saramago sem precisar do estímulo de um qualquer escândalo.

Umas vezes mais encantado, outras vezes apenas satisfeito, chego sempre à conclusão do merecimento de um Nobel que outros prefeririam ver atribuído a um rival, quase tão talentoso, mas de feitio assaz desagradável no que revela de invejoso, de mau perdedor.

Não admira que, na mesma manhã, em que foi posto à venda, «Caim» foi a primeira venda do dia na livraria aonde me costumo abastecer de leituras.

Na altura não me passou despercebido o olhar inquisitorial de uma senhora (das tais senhoras que nunca mais, nem nunca mais… no dizer de um célebre poema declamado por Mário Viegas), que me terá execrado com uma fórmula do tipo «vade retro».

Não precisei, pois, de ouvir a Saramago a opinião de como «a Bíblia é um manual de maus costumes, um catálogo do pior da natureza humana» para me interessar pela leitura do seu novo romance.

Até porque, no meu ateísmo inabalável, não deixo de reconhecer que «ao longo da História, todas as religiões, sem excepção, fizeram à humanidade mais mal que bem. Todos o sabemos, mas não extraímos daí a conclusão óbvia: acabar com elas.»

A religião como ópio do povo, eis uma fórmula feliz, sobre a qual não poderia estar mais de acordo. De facto «o cérebro humano é um grande contador de absurdos e Deus é o maior deles».

Infelizmente foi forçoso reconhecer que entre as posições cretinas de uns - um anónimo deputado europeu do PSD ou de um Vasco que nunca foi P

pulido nem valente - e as incompreensíveis de outros (porque se veio misturar Zimmler neste assunto? - «Caim» arrisca-se a ser mais escalpelizado enquanto motivo de um escândalo literário do que como obra de grande valia como as primeiras setenta páginas já mo estão a demonstrar.

Honra seja feita a alguns clérigos, que contestando teologicamente as interpretações saramaguianas, não deixaram de o ler o romance e até de o considerarem muito bem escrito. Na realidade a maioria dos detractores do nosso mais ilustre escritor são tão incultos, que se mostram capazes de condenar algo sem sequer se informarem do que dele consta.

Nessas setenta páginas já houve tempo para deus expulsar Adão e Eva do paraíso, como se não estivesse nos seus poderes a capacidade de ter evitado essa queda do par humano no pecado ou para instigar o assassinato de Abel por Caim ao aceitar do primeiro as oferendas e recusado as do segundo, suscitando assim o pecado da inveja.

Mau carácter, sem dúvida. Nada daquela imagem benemérita, que nos quiseram vender sob o manto da bondade extrema. Pelo contrário estranhos desígnios, que acarretaram tantos crimes e tanta injustiça à sua pala.

Valerá a Caim o negócio feito com o seu cúmplice no cenário do crime ao partir para uma errância, que o levará ao país de Nod, aonde começará como pisador de barro e acabará a emprenhar Lilith no seu leito de dona da cidade, escapando-se pelo meio à conspiração de Noah, o marido enganado, que acabará por adoptar como seu o filho assim gerado.

Será um dos melhores Saramagos? Quase a chegar a meio desconfio que não: o «Memorial» ou o «Ensaio Sobre a Cegueira» estão num patamar muito superior. Até mesmo o recente «A Viagem do Elefante».

Mas que não desmerece do que de melhor tem a obra do autor, lá isso não!

Confissão de um leitor de Stephen King

«Um Bruto muito Feio», assim se chama a novela de Stephen King, que comecei agora a ler.

Sim, eu sei, que se trata de literatura light, daquela que nunca ganhará prémios literários e muito menos será sequer equacionada pelo júri do Nobel. Mas confesso a minha fraqueza: gosto mesmo muito de ler este autor de histórias sobrenaturais, eu que como ateu racionalista ponho tais manifestações no campo da mera inverosimilhança.

Mas o que mais me atrai no universo de King não é a fundamentação realista das suas histórias, mas sim a forma como ele as torna extremamente atractivas para o leitor.

Partindo de uma tese de partida  - neste caso um miúdo de dez anos tira polaróides aonde se vêem imagens de outro lugar e/ou de outro tempo - que não se enquadra num código credível de referências, ele irá envolver-nos numa sucessão de cenas competentemente orientadas para um clímax aonde a própria sobrevivência fica em causa. E é nessas páginas, que os olhos saltam linhas e buscam resposta para um desiderato que - justiça seja feita ao autor - quase nunca corresponde a um apaziguador happy end.

Mas, no caso desta novela, ainda estou no seu arranque...

A literatura como sonhar pela mão dos outros

Se, conforme diz Fernando Pessoa, ler também é sonhar pela mão dos outros, o livro de Rui Cardoso Martins satisfaz perfeitamente esse pressuposto.

O que fazemos, quando sonhamos?

Se aceitarmos a lógica freudiana, exacerbamos os nosso receios e inquietações, procurando para eles a adequada catarse. Ora «Deixem Passar o Homem Invisível» encontra clara correspondência num dos mais estereotipados pesadelos infantis: aqueles em que nos víamos cingidos num espaço para onde nos pretendíamos ir esconder e de onde já não conseguimos sair.

Um pesadelo, que encontra paralelo em adultos, quando vemos por exemplo as imagens televisivas de gente soterrada sob efeito de terramotos ou de deslizamentos de terras. Nessas alturas soa em nós a campainha de alarme do mais claustrofóbico dos terrores íntimos.

A leitura satisfaz, pois, a necessidade catártica de vermos realizados os sonhos mais inacessíveis ou de nos livrarmos dos terrores por que nunca quereremos passar.

Num sentido ou no outro, a literatura de viagens ou os romances de Stephen King são exemplos lapidares de uma escrita orientada, não só para o entretenimento de quem a lê, mas sobretudo para dar asas às ambições e aos medos colectivos, mesmo que vividos individualmente.

E a literatura também é isso!

Deixem Passar o Homem Invisível

Quando duas personagens convergem para um mesmo espaço e se tornam cúmplices nas mesmas vivências a partir de um ponto inicial, que era o de nem sequer se conhecerem até aí, o natural será surgirem muitas histórias passadas, seja com eles mesmos, seja do espaço aonde estão cingidos.

É essa a lógica de «Deixem Passar o Homem Invisível», romance de Rui Cardoso Martins em que temos um advogado cego e um escuteiro de oito anos a atravessarem meia Lisboa debaixo do chão depois de serem arrastados por uma enxurrada para um dos caneiros da cidade.

Cá em cima afadigam-se outros personagens, uns por ofício (os bombeiros, uma arqueóloga), outros por conhecerem os desaparecidos (a mulher do cego, a mãe do miúdo e um mágico chamado Serip) e o que vai sobressaindo é uma análise bastante crítica a uma sociedade aonde as obras de manutenção dos espaços públicos não se fazem a tempo e os desastres, quando sucedem, nunca são devidamente ressarcidos nos respectivos prejuízos porque o conceito de justiça passa sempre por minimizar os custos do Estado.

Sem constituir prosa memorável, o romance do jornalista das Produções Fictícias, está muito bem escrito, revela uma apreciável erudição quanto à história da cidade e a viagem de António e de João desde S. Sebastião da Pedreira até ao rio lê-se com agrado e expectativa.

Literatura também é esta arte de contar boas histórias

Defender os animais

Pode parecer que a legislação recentemente publicada no sentido de defender os direitos dos animais em circos ou na posse de privados possa parecer demasiado fundamentalista. Moralista até. Mas que ela vai no sentido de uma tendência histórica da relação do Homem com a Natureza, que o rodeia, não sobram dúvidas.

É à medida que vai sentindo apertar-se a estreita via entre a sua sobrevivência enquanto espécie e a sua definitiva extinção, que esse Homem colectivo vai ganhando consciência da necessidade de se livrar da postura de predador irracional e perspectivar a forma de se entender parte de um mundo aonde a sustentabilidade é requisito de futuro.

A progressiva noção de se defenderem os direitos dos animais decorre dessa evolução conceptual sobre a sua posição no seio do planeta: já não como protagonista, mas como personagem acessório.

Quando surgem as catástrofes sob a forma de terramotos, furacões ou erupções vulcânicas, o Homem tem consciência súbita da sua pequenez perante a vontade indómita dessa Natureza, que costuma menosprezar. Mas é ao sentir-se nessa menoridade, que poderá olhar à volta e respeitar a tal diferença, que tanto execram os tais moralistas. Os tais para quem os sentimentos de um cão ou de um gato não se podem equivaler aos de uma pessoa.  E por isso os abandonam nas auto-estradas, quando partem para férias.

Se a Ocidente já começa a ser consensual a necessidade de se preservarem baleias e golfinhos, de se acabar com o genocídio anual das focas canadianas ou de se proibirem em definitivo as touradas, ainda resta um longo caminho por cumprir até se chegar à última das consequências: a de julgarmos indecoroso o consumo de carnes e peixes de cujo martírio nos alheamos, quando os vemos cozinhados no prato. Mas que a tendência civilizacional aponta para um futuro macrobiótico a nível alimentar não restam grandes dúvidas.

Resta que a Oriente, particularmente na China e no Japão, esse atraso civilizacional é ainda maior. Mas torna-se clara a capacidade de imitação das modas deste Hemisfério, que ali são prontamente replicadas como sendo as adequadas. Por isso se a Europa se tornar paladina desses direitos depressa os verá adoptados noutras latitudes.

Em questões civilizacionais não há que temer a condição de pioneiro!

Como escreve Leonel Moura no «Jornal de Negócios» a questão dos direitos dos animais é matéria de civilização humana. À medida que as sociedades evoluem tende a aumentar a consciência da devastação e sofrimento que a acção do homem provoca nas restantes espécies que connosco partilham o planeta. Essa evolução é lenta, mas inexorável.

A TECTÓNICA DOS SENTIMENTOS

Serão as relações humanas equiparáveis aos fenómenos ocorridos nas placas tectónicas?

Eric-Emmanuel Schmitt pensa que sim: a tal ponto que intitulou «A Tectónica dos Sentimentos» à peça que levou à cena no Théatre Marigny em Janeiro de 2007 e publicada em livro no ano seguinte.

O que está em causa é o substrato vulcânico das nossas emoções, quando vivemos o sentimento amoroso. Umas vezes as duas placas justapostas vão coexistindo harmoniosamente, roçando uma na outra, deslocando-se a par sem causar problemas à volta. Mas, quando uma se quer sobrepor à outra, quantos cataclismos podem surgir! Terramotos, tsunamis, erupções de magma e outras consequências dramáticas, que tudo põe em causa.

O orgulho dos dois amantes é fundamento relevante para tais perturbações. Assim o demonstram Diane e Richard, os protagonistas da peça. Ela é deputada com reconhecido trabalho na tentativa de resgatar prostitutas da espiral de violência em que se deixaram enredar. Ele um milionário com tempo excessivo para se dedicar aos afectos que, aparentemente, o acabam por enfadar.

Durante uns anos ele assediara-a com propostas de casamento, que ela sempre rejeitara. É agora, quando está disposta a aceitá-lo, que Diane dá um passo em falso: testa-o na convicção dos seus afectos, dizendo-se cada vez mais esfriada a seu respeito e questionando-o se não sente o mesmo.

Em vez de o ver negar essa possibilidade, Diane tem a desagradável surpresa de o ver corroborar esse esfriamento da relação e a propor-lhe a ruptura imediata.

O despeito de uma mulher traída nas suas expectativas tem nela um exemplo lapidar de como só na vingança se poderá compensar. E vemo-la, então, convidar duas prostitutas romenas, Rodica e Elina a prestarem-se a uma missão humanitária: Richard estaria com um cancro em fase terminal e seria desejável proporcionar-lhe uma despedida em grande. Para isso Rodica faria de mãe da bela Elina e esta passaria por uma jovem estudante chegada a Paris para frequentar a Faculdade e ainda completamente desconhecedora dos meandros do amor.

Começa então um jogo do gato e do rato, com Diane a manipular as duas mulheres como se fossem marionetas e Richard a desesperar de nunca chegar a vias de facto com a desejada, mas inacessível Elina. Até que, como única alternativa, Richard decide desposar a rapariga.

É o tão esperado momento da vingança: Diane divulga o passado de Elina, expondo o ex-amante ao ridículo na influente sociedade parisiense.

O feitiço voltará, porém, a virar-se contra o feiticeiro: ao saber de todas as maquinações de Diane, Richard perdoa a Elina a quem aprendera a amar profundamente e acaba por revelar à ex-amante como ele próprio sofrera ao prestar-se ao papel de desinteressado no dia em que ela o testara e assumira um papel então impensável: é que, na época, ele amava-a mais intensamente do que ela julgara.

A peça acaba por ser ligeira, com laivos de comédia à Feydeau, particularmente no recurso aos equívocos de julgamento, mas não deixa de ser muito séria quando demonstra o perigo da desconfiança, quando o Amor deverá significar precisamente uma enorme aposta no seu lado exclusivamente positivo.

Ontem na Gulbenkian: Anne Sophie von Otter e as canções de Terezin

Começando na sobriedade da sua postura e prosseguindo no fio condutor do alinhamento do que ali vimos, o que estava em causa era a homenagem às vítimas do campo de concentração de Terezin, recordado como a montra organizada pelos nazis para iludir alguns incautos sobre a dimensão do seu crime fazendo crer que as pessoas a quem se tinham retirado todos os direitos ainda podiam aí praticar diversas expressões da sua criatividade artística.

Em trânsito entre as suas casas e o definitivo local de martírio, uns quantos artistas apeavam-se em Terezin, traduziam em poesia ou música o seu profundo terror e seguiam caminho em direcção às câmaras de gás.

Filha de um diplomata, que não conseguiu divulgar as suas suspeitas nessa altura, Anne Sophie homenageia todas essas vítimas com sonoridades ora soturnas, ora cândidas, que expressam a memória de um tempo, que nunca deveria ter assistido a tais horrores, mas de que nunca se retiveram as devidas lições. Como o demonstram os massacres, que se vão sucedendo um pouco por todo o mundo. Como sucedeu esta semana na Guiné-Conacri...

O FINALE DA SINFONIA «LONDRES» DE HAYDN

Em 1795 Joseph Haydn está em vias de deixar Londres, pondo termo àquele que viria a considerar o período mais feliz da sua vida. As doze sinfonias aí compostas serão determinantes para lhe associar o prestígio, que a sua posterior transição para a Alemanha se limitará a confirmar.
É nesse mesmo ano, que compõe a Sinfonia nº 104, também conhecido pela «Sinfonia Londres».
Perpassam por ela os ecos do intenso vendaval, que percorria a Europa de então, com a Revolução Francesa a pôr em causa toda a estrutura política e social do continente.
Ao ouvi-la nos seus diversos andamentos vale a pena ter em conta tal contexto para melhor compreendermos melhor o que subjaz a tais sonoridades.
Mas o que dela melhor se recorda é o seu último andamento, que parte de um pregão muito conhecido na época nas margens do Tamisa e é desenvolvido de uma forma facilmente dada à cantarolice.
Esse andamento é o melhor exemplo de uma conotação muito inteligente dos métodos de composição de Haydn com o ambiente popular em que se pretendia inserir. É essa associação, que facilitará o sucesso das suas obras, porquanto estabelecedoras de pontes comunicativas muito eficazes com o seu público de então.