Foi um encontro, que nunca mais esqueceremos: tínhamos passado a manhã na Primrose Hill e no Regent’s Park, antes de irmos conhecer as salas atafulhadas de quadros e esculturas da Wallace Collection. O repasto fora num restaurante grego na Marylebone Road. Ao sairmos do restaurante foi a Elza a apertar-me a mão a assinalar-me quem estava ali a passar por nós a alguns centímetros: Amy Winehouse com dois dos seus impressionantes guarda-costas passaram por nós e prosseguiram na direção de King’s Cross.
Como era esse o nosse sentido ainda a seguimos à distância suficiente para a vermos a caminhar algo desengonçada, a entrar numa loja e a dela sair, sempre acolitada pelos mesmos companheiros, até virarmos numa das transversais e ela prosseguir na mesma avenida.
Não podíamos imaginar que aquela rapariga, com a idade da nossa filha, estaria morta um ano depois, apesar de todos os escândalos de excessos de drogas e álcoois, que a comunicação social ia tão profusamente publicitando.
Embora a música mais próxima do rock - muito embora ela se enquadre preferencialmente no jazz - não seja há muito a nossa praça, demos acrescida atenção ao que nos ia dela aparecendo circunstancialmente, e tornámo-nos admiradores da sua admirável voz.
Agora pudemos ver o filme de Asif Kapadia com as cautelas de quem não gosta propriamente de exercer o mester de voyeur das desgraças alheias. E ele não escapa a essa regra, muito embora cuide de ser diferente do habitual, com testemunhos, que raramente escapam ao registo de voz off sobre fotografias de a quem ela pertence, de forma a suscitar o efeito de algum distanciamento.
Amy revela ser mais um daqueles casos tão frequentes no mundo pop de um Ícaro tombado por se aproximar demasiado do Sol/sucesso e nunca encontrar defesas para evitar esse abrasamento.
Os homens - o pai, o marido - podem ter precipitado a queda no abismo, mas a adolescente Amy, já com as suas crises de bulimia, prenunciava uma deriva, que se revelaria incontornável.
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