domingo, janeiro 20, 2019

(DL) Coscuvilhices sobre Saramago


Na biografia sobre Saramago, da autoria de Joaquim Vieira, cheguei agora à parte da mais despudorada coscuvilhice, explorando-se mistérios do tipo: terá Pilar del Rio entrado na vida do escritor antes ou depois dele se ter separado de Isabel da Nóbrega? Haveria razão para, nas edições posteriores, ele ter eliminado as dedicatórias, que fizera  à ex-companheira a pretexto de lhe agradecer o apoio para cada livro escrito enquanto com ela vivia?
Sobre essa vertente voyeurista para as alcovas alheias encontro razão para depreciar o trabalho do biógrafo, porque aquilo que é da intimidade mais exclusiva de quem partilha vidas, a elas deverá ficar remetido. Para a apreciação do enormíssimo talento literário do escritor, que nos interessa como eram essas relações com quem vivia? E que nos poderá adiantar se os ciúmes de Isabel eram ou não fundamentados? O capítulo em que se narra essa período com testemunhos de quem se perfilou de um ou outro lado da barricada dos dois escritores desavindos é dos mais dispensáveis de quantos Joaquim Viera escreveu.
Mas fica a questão das dedicatórias, sugerindo-se uma maioria significativa dos que defendem a ilegitimidade do gesto de Saramago. Ora não é preciso ser um indefetível do autor—que, efetivamente, sou! - para compreender-lhe a atitude. Pessoalmente, quando encerro um capítulo de vida, deixo muito naturalmente cair tudo - incluindo todos, ou quase todos! - quanto a ele diz respeito! Nas provas de fogo por que fiz passar muita gente de quem me senti muito próxima em determinadas alturas da vida, depressa percebi que a empatia justificara-se tão só enquanto se partilhavam as vivências, as cumplicidades profissionais. Mais tarde ou mais cedo a distância cavava-se e, em cada reencontro, apercebia-me de quão desconhecidos nos tornáramos.
É essa a lógica que associo à decisão de Saramago: se Isabel da Nóbrega deixara de contar para o seu presente e futuro, que sentido faria manter falsa evidência de ainda existir?
Um capítulo fechado contem, (quase) sempre, as folhas de uma estória, que não se voltam a reabrir.

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