Grande foi a surpresa, quando empreendemos a ascensão da duna de Pilat. Lêramos algures, que ascendia a cento e dez metros de altitude pelo que o esforço até ao topo pareceu-nos compatível com a informação.
O problema é que uma centena de metros em terreno plano fazem-se num ápice, mas a subir e em significativa inclinação é algo de completamente diferente. Quando julgámos que o cume estava a poucos passos, logo outro, bem mais elevado, nos surgiu detrás dele. E com inclinação ainda mais abrupta. Se julgávamos o cansaço prestes a compensar-se com merecido descanso, a constatação de nem sequer termos vencido metade do objetivo deitou-nos completamente abaixo.
Esgotados, física e animicamente, sentámo-nos a contemplar a outra margem da bacia de Arcachon, demasiado distante para vermos as casas de madeira dos pescadores que Le Corbusier designara como palácios. Nem sequer as mais próximas, as assentes sobre estacas, que o influenciaram para propostas arquitetónicas das décadas seguintes a esse período entre 1926 e 1938, quando ali passou sucessivos verões.
Às tantas passou um grupo com meia dúzia de pessoas a comunicarem em português, mas estávamos demasiado cansados para querermos saber quem eram, donde vinham, para onde seguiriam. Apenas aquela bem conhecida certeza de se encontrarem portugueses nas mais improváveis latitudes.
Não retomámos a subida. Onde estariam as reservas de energia para tal? Descemos à praia e optámos por mais confortável alternativa: de carro até ao topo da duna numa estrada ladeada de muitas vivendas construídas quando os tuberculosos de Paris ali vinham colher melhores ares...
1 comentário:
Muito bem descrita esta "façanha" que conheço bem, por a fazer todos os anos (vivo cá!), mas a minha Esposa, francesa, diz-me sempre a mesma coisa quando chegamos ao meio da "façanha": "Não subo mais, prefiro morrer aqui...Ao que respondo sempre que é melhor morrer "là haut" porque a vista é mais impressionante... La dune du Pilat, merece-se….
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