Este é o ano do 75º aniversário da saída de Jack Kerouac de Nova Iorque para fazer o périplo, que lhe daria o ensejo de escrever o romance sobre quanto vira nesse cirandar à boleia em direção ao antigo oeste selvagem. Denver, então pequena cidade no meio do nenhures que eram as planícies do Colorado, foi a primeira paragem a sério dessa longa viagem e local de encontro com Neal Cassidy, esse misto de pequeno delinquente e de James Dean com quem se comprazeu a partilhar as noites nos bares da cidade ao som do jazz. E seguir-se-ia Central City nas Montanhas Rochosas, centro mineiro com um inesperado Teatro de Opera onde viu representada a única obra do género, que Beethoven compusera.
Seriam depois as estradas de dois sentidos, quando a rede de autoestradas ainda não se impusera, possibilitando a existência dos característicos motéis e pequenos albergues, que coincidiam com a representação deles feita por Edward Hopper. E para os quais Kerouac funcionaria como o primeiro escritor a sério a olhar para essas vidas e cenários e descrevê-los febrilmente no seu famoso rolo de papel num jeito automático capaz de melhor lhes reproduzir a mais fecunda essência.
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