No interior do Maelström

 

Certas experiências não se limitam a acrescentar uma recordação à nossa vida. Dividem-na. Existe o homem que éramos antes delas e aquele que regressa depois.

É assim que começa Uma Descida ao Maelström, de Edgar Allan Poe: um homem de cabelos brancos conduz o narrador até uma elevação nas ilhas Lofoten, diante da costa norueguesa. Parece velho, mas explica que não o é. Uma única experiência embranqueceu-lhe os cabelos e deixou o corpo e os nervos como se muitos anos tivessem passado. Sobreviveu ao Maelström que agora ambos contemplam de longe.

O recurso narrativo é engenhoso. Antes de contar o acontecimento extraordinário, Poe coloca-nos perante as consequências. Vemos primeiro o sobrevivente e só depois aquilo a que sobreviveu.

O homem fora pescador. Costumava aventurar-se com os dois irmãos por aquelas águas perigosas, onde conhecia os ritmos das correntes suficientemente bem para acreditar que podia contorná-las. Até ao dia em que uma tempestade os surpreendeu e arrastou o barco até ao grande redemoinho.

Os dois irmãos acabariam por morrer. Ele seria o único sobrevivente.

Poderíamos estar apenas perante uma extraordinária história de aventuras marítimas. Mas Poe introduz no conto qualquer coisa que o torna mais inquietante.

Quando percebe que está condenado, o pescador sente inicialmente aquilo que esperaríamos: terror. Depois, porém, acontece algo estranho. No interior do perigo, quando já parece não existir nenhuma esperança possível, começa a observar.

É talvez o momento decisivo do conto.

À sua volta, homens e destroços são precipitados para o abismo. Mas ele começa a reparar que nem todos os objetos descem da mesma maneira. Compara dimensões e formas. Percebe regularidades. E dessa observação nasce uma hipótese. Agarra-se a um barril cilíndrico, abandona o barco condenado e acaba por sobreviver quando a violência do redemoinho diminui.

Pouco antes, em Os Crimes da Rua Morgue, Poe apresentara Dupin, o homem capaz de intuir a lógica do caos aparente de um crime. Também aqui há raciocínio. Mas a situação mudou radicalmente. Dupin observa o mistério a partir de fora. O pescador observa-o a partir de dentro. Talvez esteja aí uma diferença essencial.

É relativamente confortável acreditar na razão quando estamos sentados numa biblioteca, examinando depoimentos e vestígios. Muito diferente é continuar a pensar enquanto o mundo parece desabar à nossa volta.

O pescador não derrota o Maelström. Não o domina e nem sequer o compreende completamente. Só aprende o suficiente para sobreviver.

Há nesta diferença uma ideia moderna. Durante muito tempo, uma determinada conceção do progresso apresentou o conhecimento como processo de conquista. Conhecer a natureza seria gradualmente submetê-la. Medir os rios, prever as marés, atravessar oceanos, dominar doenças, transformar matérias, organizar territórios.

Mas a natureza conserva sempre uma reserva de indiferença perante os nossos projetos.

O Maelström não é malévolo. Isso talvez seja ainda mais perturbador. Não pretende matar aqueles homens. Não conhece sequer a sua existência. Simplesmente acontece.

Perante forças dessa dimensão, a condição humana fica reduzida à sua escala.

O que salva aquele homem é uma capacidade humana extraordinária: observar mesmo quando tem medo.

A certa altura, o terror transforma-se em contemplação. Aquilo que deveria horrorizá-lo começa também a fasciná-lo. Algumas leituras críticas do conto chamaram a atenção para esta passagem do terror para uma perceção estética da natureza, vendo nela algo que ultrapassa o cálculo racional.

É um momento estranho, porque esperaríamos o contrário. Quanto maior o perigo, menos espaço deveria existir para a curiosidade. Poe sugere que pode acontecer o inverso.

Quando já não pode fugir, o homem começa a olhar. E talvez seja essa atenção que o salva. Não a coragem no sentido heroico, nem uma força física extraordinária. Muito menos a esperança. Salva-o a capacidade de suspender por instantes o pânico e perguntar: o que está a acontecer aqui?

Voltamos ao Poe que encontrámos em Dupin, mas com uma diferença importante: perante forças dessa dimensão, a condição humana fica reduzida à sua escala. O conhecimento não elimina o abismo, permite apenas encontrar uma possibilidade no seu interior.

E há ainda outro elemento perturbador. Depois de regressar, o pescador tenta contar aquilo que viveu. Os outros homens não acreditam nele. Sobreviveu à experiência, mas não consegue transmiti-la.

Há acontecimentos assim. Podemos descrevê-los com precisão, enumerar circunstâncias, reconstruir acontecimentos e, no entanto, alguma coisa permanece incomunicável. Quem esteve lá sabe que as palavras não chegam. Quem não esteve dispõe apenas delas.

O homem trouxe consigo uma prova, difícil de mostrar: aquele em que se transformou. Os cabelos brancos como marca exterior dessa passagem.

Por isso, o Maelström acaba por ser mais do que um fenómeno marítimo. Pode ser lido como aquilo que por vezes irrompe na existência e destrói a ilusão de estabilidade sobre a qual construímos a vida. Uma guerra, uma doença, uma catástrofe, uma perda. Tudo aquilo que, em poucas horas, cria uma fronteira entre um antes e um depois.

Não escolhemos essas descidas. Podemos, porém, escolher alguma coisa enquanto descemos. Observar. Compreender aquilo que ainda pode ser compreendido. Não confundir inteligência com omnipotência. Procurar, no meio da desordem, a pequena regularidade que talvez permita continuar.

O homem de Poe regressou do Maelström, mas não regressou ao lugar de onde partira. Talvez ninguém regresse.

Certas experiências não nos ensinam alguma coisa sobre o mundo. Alteram antes a distância a partir da qual passamos a observá-lo.

E é possível que, muitos anos depois, continuemos como aquele homem no alto das Lofoten: suficientemente longe do abismo para podermos contemplá-lo, mas nunca tão longe que consigamos esquecer que um dia estivemos lá dentro.