O primeiro detetive

 

Ao regressar aos contos de Edgar Allan Poe, surpreende-me menos a invenção dos crimes do que a do investigador. Em Os Crimes da Rua Morgue, publicado em 1841, o verdadeiro acontecimento literário não é o assassinato. É o aparecimento de C. Auguste Dupin.

Hoje, depois de dois séculos de romances policiais, séries televisivas e filmes, Dupin parece-nos familiar. Tão familiar que corremos o risco de não perceber a novidade que representou. Mas antes dele não existia Sherlock Holmes, nem Hercule Poirot, nem o Padre Brown, nem Maigret, nem os inúmeros detetives que povoariam a literatura dos séculos seguintes.

Todos eles descendem daquele parisiense excêntrico que vive enclausurado numa casa escura, lendo, refletindo e passeando pelas ruas durante a noite.

A própria relação entre Dupin e o narrador já parece conhecida. Dois homens partilham a habitação e as leituras. Conversam durante horas. Isolam-se do mundo. O narrador observa o amigo com uma mistura de admiração, fascínio e espanto. A semelhança com a futura relação entre Holmes e Watson é evidente.

Por vezes tem-se procurado descobrir uma componente homoerótica nesta convivência. A questão não é ilegítima. O texto apresenta uma intimidade masculina intensa e praticamente não concede espaço a relações amorosas ou familiares. Vista a partir do século XXI, essa proximidade pode suscitar interrogações.

Contudo, talvez a questão mais interessante seja outra. O que Poe parece descrever é menos uma paixão do que uma forma de encantamento intelectual. O narrador não se apaixona por Dupin. Apaixona-se pela sua inteligência. O que o atrai não é tanto o homem como a sua capacidade de compreender aquilo que permanece invisível aos outros.

Dupin não é apenas um amigo. É um espetáculo.

E aqui reside a verdadeira modernidade do conto.

Tendemos a pensar que Os Crimes da Rua Morgue inauguram a literatura policial. É verdade. Mas inauguram também uma figura muito mais vasta: o especialista moderno.

Até então, os mistérios pertenciam sobretudo ao domínio da religião, da superstição ou do destino. Poe introduz uma ideia nova. Perante qualquer acontecimento, por mais absurdo ou aterrador que pareça, existe alguém capaz de o explicar.

O crime da Rua Morgue surge inicialmente como um caso impossível. Um quarto fechado. Testemunhos contraditórios. Uma violência extrema. Nenhum suspeito credível.

A polícia investiga. Interroga. Procura pistas. Falha.

Dupin faz algo diferente. Observa.

A distinção é importante. A polícia recolhe factos. Dupin procura relações entre os factos. Não é mais informado. É mais atento.

Desde então, a literatura policial passou a repetir uma promessa profundamente moderna: o mundo parece caótico, mas a desordem é apenas uma aparência produzida pela nossa ignorância.

Sherlock Holmes e Poirot retomarão essa promessa a exemplo de outros milhares de investigadores fictícios.

O detetive torna-se uma espécie de clérigo secular. Enquanto os sacerdotes interpretavam sinais divinos, ele interpreta sinais humanos. Onde outros veem confusão, ele vê uma estrutura. Onde outros encontram mistério, ele descobre o método.

Talvez seja esta a verdadeira razão da longevidade do género policial.

Não lemos apenas para descobrir quem cometeu o crime, mas para assistir à restauração de uma ordem.

Num mundo frequentemente confuso e imprevisível, existe um prazer especial em acreditar que tudo pode ser compreendido se alguém olhar com suficiente inteligência. O detetive oferece-nos uma consolação racional. Diz-nos que os acontecimentos têm causas, os efeitos têm explicações e a verdade continua acessível ao espírito humano.

A história do século XX viria, aliás, a mostrar até que ponto essa confiança era simultaneamente necessária e ilusória. As guerras, os totalitarismos e as catástrofes revelaram que existem acontecimentos que desafiam qualquer esquema simples de compreensão. A realidade mostrou-se mais resistente do que Dupin imaginara.

Apesar disso, continuamos a regressar aos detetives.

Talvez porque eles representem uma esperança antiga. Não a esperança de que o mundo seja justo, mas que possa ser inteligível.

É por isso que, ao revisitar Os Crimes da Rua Morgue, o mais interessante não é o criminoso nem sequer a solução do enigma, mas a figura sentada numa sala mal iluminada, convencida de que nenhum mistério é definitivo.

Desde então, milhares de investigadores literários percorreram ruas, bibliotecas, mansões, comboios e becos sombrios. Todos diferentes. Todos reconhecíveis.

No fundo, continuam a ser aquele primeiro homem imaginado por Poe: alguém que se recusa a aceitar que a aparência das coisas seja a sua verdade final.

E talvez seja essa recusa, mais do que qualquer crime, que continua a dar vida ao género. Porque os enigmas mudam com as épocas. A necessidade humana de os decifrar permanece.